Yes We Can!

Ao 44º acto…


…anunciam-se épicos ventos de mudança…

…é de esperança o olhar em negra herança…

…um só homem evoca o brilho da aliança…

…a confluência dos estados na nova liderança…

…o mundo em ti deposita enorme confiança…


Yes We Can!

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Trim!... Trim!... Enxugam-se as remelas

Trim… Trim…


Ecoa o estridente
toque do despertador…

No balbuciar inaudível
disparam-se impropérios
por entre cegas olheiras…

Atavia-se a indumentária,
enxugam-se as remelas,
escovam-se os cabelos
desta classe operária…

Pequeno-almoço já era,
o transporte público,
esse, não espera…

Cava-se o asfixiante lugar,
nesta categoria precária…

O picar do ponto atrasado
nesta infame grosseria
é corte no ordenado…

No padecer do tempo,
entre enfadonhos intervalos,
é miserável o tormento,
do emprego mal amado…

Afogam-se as mágoas
naquele funéreo destilar
das tabernas pardas…

Vaguear trôpego pela rua,
tropeça no seu triste fado…

O anestesiar do pesadelo…

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Ecos de Tumulto

Quero…

… calar estes ecos de tumulto que me atormentam…
… libertar estes gritos insanos que me mortificam…
… soltar estas obstinadas amarras que me seguram…


Quero…

… Olhar-te…
… Respirar-te…
… Sentir-te…
… Viver-te…


Quero…

… simplesmente Amar-te na plena acepção deste sentimento…


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Bafo do Predador

Que puta de rua é esta onde pairam os abutres,
esperando pela calada da noite débeis inocentes…
Acercam-se da presa como pérfidos carniceiros,
lançando as suas garras afiadas em golpes letais…


Profanam imaculadas entranhas
no atroz e pungente trespassar,
conspurcando singelas criaturas
na repugnante mácula do pecado…

Petrificam rostos horrorizados
nesse torpe bafo do predador,
derramando lágrimas silenciosas
nesse estuprar tirano e opressor…


São putas todas estas ruas, becos e vielas,
infestadas pelo cheiro pútrido e pestilento,
oprimidas nos prantos de vítimas dilaceradas…


P.S. No assinalar do dia da Paz, um grito por todas vítimas de crimes horrendos...

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